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Caractère :

Histoire :

ouvre donc !:

 

Ça avait toujours été comme ça entre toi et elle. Tendre. Puis intense. Puis explosif. Puis destructeur. Tu l’aimais à en crever, Gary. Lorsque tu l’avais rencontrée, c’était à la sortie d’un lycée, tu marchais, et tu l’avais vue, Jules n’avait que dix-sept ans, tu en avais vingt. A l’époque, t’étais déjà un de ces gars qui sacrifiait quelques billets pour deux trois joints ; pourtant c’est en la voyant que tu t’étais mis à être totalement ailleurs. Elle avait ces longs cheveux blonds, cette peau de porcelaine, et ces yeux… Ah, ces yeux, de la couleur de l’océan, dans lesquels tu t’étais tant noyé. Nièce du meilleur ami de ton oncle, tu la retrouvais quelques mois plus tard à un mariage, étincelante dans sa robe orange. Elle avait à la main une bague d’or et de rubis, qui ne la rendait que plus désirable, mais également plus lointaine ; tout au long de la cérémonie, tu t’étais questionné, était-elle libre, ou serais-tu obligé de renverser un autre dans son cœur pour y prendre la place de chef ?

Tu l’avais donc abordé, soucieux de chaque détail, mettant même au point une démarche qui ne montrait que le meilleur de toi-même. Sa voix, douce, qui partait dans une sorte d’hystérie tendre quand elle riait, t’avait fait davantage flanché. Jules était parfaite. Lentement, tu avais su t’immiscer dans son esprit, envahissant ses pensées comme elle l’avait fait pour toi ; vous aviez échangé vos numéros de téléphone, et passiez de longues soirées à vous appeler, l’un et l’autre, jusqu’à ce qu’elle en ait eu marre ; elle voulait t’avoir en vrai, à côté d’elle dans cette salle de cinéma sombre qui diffusait un film dont aucun de vous, tu l’apprendrais plus tard, ne se souciait réellement. Tu étais confortablement installé, lui donnant une main ferme, pourtant emporté par un tourbillon de sentiments qui t’avaient jusque là été totalement inconnus ; elle aurait pu faire ce qu’elle voulait de toi, c’était elle qui menait votre danse.

En arrivant à Austin, il y a dix ans, à la suite de cet accident qui avait coûté la vie à tes deux parents, te rendant donc totalement dans le besoin de l’affection de cet oncle étranger que tu n’avais jusque là connu que ivre d’alcool et du bonheur de vous retrouver pour les fêtes familiales, tu ne l’aurais jamais imaginée, elle, cette déesse au corps fin, si fragile que tu avais peur de le briser, à la peau si douce, à cette odeur fruitée qui t’incitait à l’embrasser encore et toujours dans le creux de son cou, à ces cheveux qui te poussaient aux caresses d’une main dans le dos, et à tout ce qui faisait de Jules une aventure extraordinaire, un trip à part, un voyage pour lequel tu aurais perpétuellement pu racheter le même billet. Gary et Jules, Gary Jules, ça avait pas mal fait marrer ton oncle quand il l’avait appris, mais toi ça ne t’avait jamais fais rire, car Jules était pour toi ce que le ciel était aux astres ; un essentiel dans lequel tu te complaisais, brillant comme jamais auparavant, lumière éphémère qui t’apparaissait plus belle que tout le reste.

T’avais appris le français par ton père, l’anglais par ta mère, le mélange de ton prénom, anglophone sucré, avec ton nom, francophone Beauxmurs noble, mais jamais t’aurais su lui dire à elle combien tu l’aimais. Son nom, syllabe délicieuse, tu le prononçais avec envie, lui murmurant à quel point tu aimais le fait qu’elle ait fêté ses dix huit ans, lui chuchotant dans l’oreille que tu avais en toi un désir intense de caresser chaque parcelle de sa peau pâle, de goûter chaque fève de ce bijou qu’elle était à tes yeux. Elle fondait totalement à tes paroles, se faisant totalement tienne dans tes draps blancs, puis la journée, redevenait féline, maîtresse de vos actes, devineresse de tes déplacements, cheffe de toutes tes pensées. Votre appartement était un foutoir, plus ou moins rangé quand vous receviez des amis ou de la famille, et votre relation fut fusionnelle, délicate, explosive. Vint cet automne où, après avoir passé toute une nuit à pleurer, elle t’annonça sa grossesse. Ta joie ne put être contenue, tu hurlais de bonheur, heureux d’enfin avoir quelque chose qui vous relierait à vie, quelque chose de plus matériel que vos sentiments.

Six mois de plénitude, six mois d’une attente insupportable. Prématuré, il pointa le bout de son nez au bout du huitième mois de grossesse. En hommage à un grand nom de l’industrie du jazz, votre musique favorite, il s’appellerait Milo.

C’est là que tout s’était compliqué ; Jules était jeune, Jules avait mal, et son corps n’était absolument pas prêt. Elle ne t’avait jamais avoué ses problèmes médicaux, qui devaient normalement l’empêcher d’avoir un enfant ; tu avais alors compris ses larmes lorsqu’elle avait découvert qu’elle était enceinte ; tu avais analysé chaque scène des six mois passés depuis que tu savais pour le bébé, et à présent, tu devinais les raisons de chaque douleur, de chaque crise de panique, de chaque sentiment négatif qui avait pu l’habiter.

Tu avais beau comprendre, cela ne changerait rien. Jules savait dans quoi elle s’était lancée ; elle avait voulu te laisser une trace d’elle, sachant que de toute façon, elle ne voudrait pas vivre longtemps avec cette maladie. Cela te déchirait, et tu peinais à comprendre les raisons ; ses derniers mots te les donnèrent. Elle ne voulait que ton bonheur, que te voir sourire, et si elle pouvait te laisser une trace indélébile de son passage dans ton cœur, alors elle le ferait. Du bout des doigts, elle t’avait pointé Milo ; tu avais alors cerné toute la fusion qu’il y avait entre vous deux, toute cette tendresse, cette passion dévorante ; elle ne t’avait jamais dis je t’aime, mais ce qu’elle faisait à présent était une marque d’amour forte, infinie, qui te rongeait de l’intérieur.

Jules était morte. Votre ballet amoureux était fini.
Mais tu avais Milo, ce fils que tu aimais tant, le gâtant toujours plus, voyant en lui les étincelles qui pétillaient autrefois dans les yeux de sa mère.

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